Escurece cada vez mais cedo.
As meninas de saias rodadas, na esquina,
não têm quinze,
têm doze.
E os pequenos heróis
(tão frágeis)
com armas de brinquedo.
Ou armas como brinquedo.
Escurece cada vez mais cedo.
Morte.
Dor.
Sexo.
Medo
do avanço,
do sorriso,
do descanso.
Medo de gente.
Medo da gente.
Do que nos tornamos.
Do decadente.
E no fim dessa longa noite,
todos querem
(por um instante, ao menos)
se iluminar
novamente.
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