(O Contraste)
Suas rosas brotando lá fora
ignoram sua longa ausência.
Uma brisa gelada adentra
e reforça a grave carência.
A ferrugem, como avisei,
arruinou o ferro barato.
O mofo (puro descuido)
já vestiu os velhos retratos.
Foi numa noite, dessas frias,
que sumiste por esses matos,
deixando na nossa história
(e nas tábuas) triste hiato.
Agora tudo são traças.
Finado tempo de graças.
E a grande janela, impassível,
escancara sem dó o contraste:
lá fora o pomar que plantou,
aqui dentro o jardim que podaste.
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