O céu em crepúsculo.
Negros montes sem vida.
Estrada disforme e sofrida.
E sombras em conflito.
Constato, de pronto:
o fim já foi escrito.
A rotina me engole e me suga.
E o meu desejo de fuga
já não aparece há algum tempo.
Sinto que perdi o controle
de um viver entediante
que agora já não posso
(e nem sei) levar adiante.
Só sinto.
Finjo.
Minto.
Invento.
Procuro.
Espanto
o tormento,
o pranto,
a vontade de partir
de vez e com sucesso.
E extirpar todo esse tempo
vivido em excesso.
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